Je le regarde tout le temps, & il ne le sait pas. J'enregistre tout ce qu'il fait, les gestes, les mimiques, les inflexions de sa voix. Je sais ce qu'il fait ce qu'il dit, ce qu'il pense. Tout. je suis attentive à lui.

Il y a Ernestine. Ce matin, quand je suis arrivée dans le salon, cette poufiasse était allongée à la romaine sur le canapé -rouge, c'est lui l'a choisi- en fumant sa cigarette. Elle m'a regardé, comme si c'était elle la maîtresse de maison, avec son petit air supérieur. Oh oui Ernestine, je sais ce que tu as fait, j'ai entendu. Du fond de mon néant, tes bruits m'ont dérangé.

On se toisait, slencieusement, jusqu'au moment où il est arrivé. Il avait la bouteille de jus d'orange à la main, je sais qu'il va l'avoir fini sans m'en laisser. Il s'est penché, naturellement, & il l'a embrassé. Indifférent. mais il ne les embrasse pas d'habitude, le lendemain. Cette fille lui colle étrangement à la peau. Elle s'incruste de tous ses ongles dans notre canapé, & je n'ai pas mon mot à dire. ça m'aurait surpris.

je parle mieux de lui qu'il ne parle de moi. Au fond même en étant néantique, j'ai au moins le souvenir d'avoir ressenti, moi. Lui, non.

J'avais écrit, j'ai effacé. 

Finalement, je n'aime rien. Il n'y a pas de goût, juste des choses divertissantes ou agaçantes.

Ernestine m'avait bien dit que le néant n'était pas possible.

je suis un néant qui avale la matière. Il doit y avoir un mot pour ça.

C'est plus facile de ne pas parler de soi. je n'ai rien à dire.
 

Plus tard.

Je suis la, j'ai pris la place, parce qu'elle est quelque part au fond de nous. Elle est chiante, de toutes façons.

Et moi, je suis mieux qu'elle, elle le sait.